И какой счастливый, на самом деле-то
Раз хотя уж это понял!
Сколько во мне злости, раздражения, лени, спеси и всего того, что в человеке гниет, что другие могут и не замечать вовсе, кроме близких, да и то в малой степени, а самому человеку паршиво как не знаю кому; но иногда на него находят минуты озарения, прям как сейчас, он делает фейспалм с воплем ''какой же я тупой!"
Боже мой, у меня есть прекрасная жизнь, прекрасная длинная светлая жизнь, и единственное, что делает меня несчастливой - это я сам.
Боже мой, у меня не пишутся стихи, не поется и вообще ничего не творится, но разве и без этого нельзя быть счастливым? Откуда я беру своё раздражение? Почему я не могу радоваться прямо сейчас, прям по вечерам сидеть не с тоской и глухим раздражением, а с глупой улыбкой, а? Почему я не люблю родителей? Почему я не могу их обрадовать? Почему я не могу радовать и других людей, но так, чтобы и мне было радостно от этого?
Пока у меня есть пять минут просветления, я хочу, чтоб у всех читающих это было все хорошо. Нет, чтобы у всех все было хорошо. И чтоб у всех шевельнулись хотя бы внутри любовь и творчество, шоб хотя бы на тридцать секунд все стали счастливыми