одежда ))

---

а в москве метель

---

оно похоже на cocorise, но более слушатебельно и перепев hotel of california.
такой же надломленный голос, в надломленности которого есть что-то притягательное
youtu.be/6PWwmhZL8Qo

@темы: музон

---

Будет концерт с Собяниным , - говорили они. - ты должна прийти, - говорили они.
В итоге концерт на Пречистенке, и концерт В ЧЕСТЬ ДНЯ ПОЖИЛЫХ
ДНЯ ПОЖИЛЫХ , КАРЛ
но я все равно там пою. Сегодня, да.

@темы: ляляля

---

лингвист-аноним, спасибо еще раз. и не только тебе

перечитывала старые отзывы
точнее, это случайно вышло. захотела осчастливить толпу народа в беседе - олимпиадников-лингвистов. пошла на почту, помнила, что однажды добрый аноним сбросил мне тьму полезной инфы.
а там - отзыв на мои стихи.
и я хочу плакать.
потому что когда-то я писала хорошие стихи, и кого-то они осчастливили.
мне хочется сказать спасибо всем. и этому доброму анониму. и миру. и каждому человеку в отдельности. потому что мы все связаны друг с другом
и каждому моему другу. и подписчику. и просто знакомому
и дело не в отзыве, отнюдь

и хотелось бы написать что-нибудь такое, от чего бы всем захотелось жить. не тоску. а чтоб именно жить хотелось.
и дело уже даже не в стихах. и не в тщеславии. и не в других неправых чувствах. и не в отзыве. отзыв просто подтолкнул к этому посту, потому что напомнил про мое старое стихотворное. просто сетевое творчество, да и в целом стихи - это большой кусок моей жизни. он есть. это как пласт под пластом, как масляные краски. снизу просвечивает слой. про него можно забыть, но без него картины не будет.
я просто хочу сказать спасибо. гарвет, варнас, спасибо. и ячаку спасибо. и спасибо пуле в молоко. я люблю вас.
и спасибо яхинате. и анониму. и всем, кого я не назвала. и всем, кого я хочу назвать и кого я буду хотеть назвать. и тем, чьи дневники я молча читаю (впрочем, таких одна штука, это сверх-она).
и мне бы действительно хотелось бы сделать что-нибудь прекрасное. во имя. но не умею.

@темы: мысли, стихи, почему стоит жить, почему хочется плакать, почему спасибо, Творчество

---

Варнас пишет дневник каждый день. И мне бы надо тоже. А еще бы уроки сделать, и историю заботать, и к олимпиадам хоть что-то почитать. И написать англичанину про фестиваль света, на который мы ходили. И выучить Бальмонта. И связать феньки Сашке. И убраться в комнате. И ковер наконец-то разложить. И картинки распечатать, и по стенкам развесить... И поменять этот какашковый фон, е-мое!

---

Лоренцо Бернини бесконечно крут как скульптор!

@темы: культура, восторг

---

Ах да, прочитала крейцерову сонату Толстого - весчь внезапно оказалось интересной, весьма даже. А в школьной программе я ее не видела никогда.

@темы: книги

---

Они опять поссорились. Просыпаться от матерного вопля на всю квартиру не слишком-то приятно...
В библиотеке мать заставила петь в небольшой компании акапельно, спела плохо. Болит горло - я простудилась, видать, и очень не вовремя! Впрочем, в библиотеке меня запросто пихнут в концерт. А вот попаду ли я на собянинский с таким горлом...
Не надо давать маме читать мои стихи!! Особенно плохие. Покатит бочку за сам факт того, что я что-то пишу.
Папа грозится оставить без денег. А потом говорит, что все будет хорошо. Не верится

@темы: жизненное

---

Ладно б, если б мне хотелось сдохнуть только по вечерам. Но чтоб уже с утра...

@темы: жизненное

---

Сборнык!!!111!!

тут обычный набор слов о жизни

опять сумасшедший день. Школа, входные контроли (на истории забыла дописать понятие, которое я знала!! Совет: никогда не откладывай на потом, что можно сделать прям щас, особенно если это контрольная). Пришлось гонять на курсы - относить квитанцию. Было чертовски паршиво на душе и физически плохо потом - к тому же досадно, что из-за критических не смогла поехать на танцы. С Лерой никак не можем встретиться, сложившаяся ситуация (и частые ее звонки, необходимость переписываться и тд) бесит. Я интроверт в кубе, я уже говорила об этом, а тут мать пилит, чтоб с девочкой общалась, да и самой совестно, вроде же собирались, вроде надо. Но как же бесит!..
Метро действительно выжимает силы. Упаси боженька ездить в метро каждый день. Ан нет же, приходится. Ноги болят - нелегко по эскалаторам бегать-то. Точнее, раньше было легко, но теперь как-то уже не, особенно с ранцем.
В школьной столовке хрен выцыганишь еду, а есть хочется сильно. Сестра была права, когда говорила, что в одиннадцатом хочется есть всегда. Почти с ненавистью провожаю взглядом детишек, лишь чуть колупнувших свои порции. Ем яблоки. От них только сильнее хочется есть...
К концу дня чувствую себя овощем и нажираюсь - молочкой, а вот сегодня разъели банку икры. Хорошо живём!) впрочем, не такая уж она и дорогая, а мама до сих пор помнит времена, когда врач мне ее буквально прописывал. Для спины.

Ну а теперь о сборнике. Мама делает буклеты - небольшие книжечки, напечатанные на библиотечном принтере, сшиваются скрепками вручную, но выглядят такие буклетики ничего так. Мама серьёзно предложила напечатать мои стихи и подложить к книжкам других постоянных читателей - мол, смотрите, детское творчество. К тому же, некоторые мои стихи на общем фоне выглядят не то, что не хуже, а даже лучше.
Доморощенное хендмейдовское искусство сшивания буклетиков, но все равно - отпечатано-то в библиотеке)) мне надо выбрать стихи, думаю, какие. Я бы вообще все пихнула в сборничек и не парилась. Но хочется и фоточек добавить, иллюстрации зафигачить. Или хотя бы фон к стишкам оформить, дабы не так скучно было...
Чёрт возьми, какие стихи-то?

Не нравится то, что уже есть. Точнее, нравится только пара стихов, но два стиха не напечатаешь. Вообще рановато мне сборники устраивать, даже и такие.
ноблинсборникэтожекруто
вообщеяждалиждусоветов

@темы: Вопрос, жизненное, стихи, Творчество

---

Опять был сумасшедший день. Школка (на линейке пела "деревянные лошадки", почти сорвала горло, вышло жутко - какие-то учителя, правда, подходили и восхищались, но я так подозреваю, что это из-за того только, что я перешла в 11 класс) - вела за ручку Андрея, да-да, того самого Лериного кузена:
- У тебя начинается каторга.
- Угу, - и это было единственное слово, которое он произнес за весь день. Кажется, он перепугался.
Потом гуляли с Сашей, сорвалась встреча с Лерой (у нее скандал дома, бабушка), я поехала в срочном порядке записываться на курсы в МГЛУ (она же мгла) - осталось последние два дня! Завтра уже оплаченную квитанцию нужно приносить. Потом вокал и быстренький прогон первого номера (в нем я чинно хожу с зонтиком) - потом домой в восемь. Устала. Пару-тройку дней сплю часов по шесть, здорово отвыкла от этого за лето. Плюс бегала по эскалаторам - к концу дня это становится весьма ощутимо.
В школе была линейка и два классных часа. На одном из них включили фильм - я так и не смогла на нем сосредоточиться. Что-то про мир во всем мире и историю. Хотелось спать.
Хочешь жить, умей вертеться - это явно про меня. Вертеться нужно в буквальном смысле. Завтра после семи уроков (хорошо, семи! восьмые добавятся позже) опять еду оплачивать квитанцию и на Китай-город относить, потом - на танцы. Надо каким-то образом захватить Леру и не взбесить сестру. Она явно не готова к моим друзьям. Еще у мамы денег взять. А чем платить за танцы, интересно? Денег же нема...
Послезавтра опять прогон. Не забыть!

Часто обновляю почту-фикбук-стихи ру-вконтакте. Жду отзывов на работы. А откуда им взяться-то? Думаю - банально одиночество затра... ло. Лололо. Уже и не знаю, какие синонимы подбирать, чтоб не матерные.
Есть внутри фанфик, но опять - смерти, смерти, смерти, и боязно писать, а главное - нет времени.

Съела творожок. И еще. И все хотелось сдохнуть. Перехотелось после того, как я тайно от мамы улопала яичницу - торопливо и жадно, вылизывая тарелку. Стало немного легче жить. Но живот, вот блин, растет.
Лечь бы спать пораньше.

@темы: школа, концерт, жизненное, вуз, актерское

---

Жуткий день
В пятницу позвонила Светлана В., - могу ли я прийти на репетицию в школку в 13:30? Я ответила - могу.
Чуть позже позвонила Светлана Н. - могу ли я прийти на репетицию на актерское в 13:30?..
Целое лето я никому не была нужна, а в последние дни августа все решили отыграться. Сегодня был жуткий день. Да. И пора привыкать к тому, что каждый мой день отныне будет таким.
Утром ездили на курсы в мгу, решать тест вступительный для этих курсов и записываться. Маме не понравилась атмосфера (две холодноватые девушки), мне - учебники и входной тест. Я ухитрилась сделать 4 ошибки (в одном месте перемудрила, одно перепутала, остальные два - артикли), это 83 процента качество; но тест был, на мой взгляд, гораздо легче, чем в мглу - мгле. Знаменитый brush up очень лёгок на вид.
К тому же, именно в последний день - вчера вечером и сегодня - наткнулась на достойные отзывы о мгле.
До мгу еще пилить прилично - полчаса пешком и в темпе. Нужных троллейбусов никогда нет...
Не знаю, что явилось причиной, но внезапно резко захотелось обратно на курсы в мглу. К тому же, они немного дешевле, и ездить приятней. Поэтому буду им звонить в ближайшее время и спрашивать - примут ли блудного сына?
Просто щелкнуло - и внезапно поняла, что мгу - это не цель жизни. Глупо как-то вышло.
Но хотя бы вышло.
Потом - в школку, репетировать и петь, потом - на актерское, и там уже до шести репетировать и петь... не получается ни хрена, не занималась, горло отказывает. За лето отвыкла от людей, вела себя как бревно, с трудом реагировала на окружающих - вымоталась здорово. Интроверт в кубе.
А потом мама еще таскала меня по магазинам (вместо танцев, любимой латины), купила мне черную длинную юбку. Монашенка, блин. Впрочем,должны подшить.
Если я не ем больше пяти часов, я хочу плакать ))
Самое страшное - оказаться ненужным. Но еще страшней - нужным в качестве инструмента.
А я никому не нужен как человек, личность и т.д. И себе-то не особо. *страница жалоб и нытья*
Одиноко
Не могу дописать фанф. Нужно время. Его нет. Идеи тухнут.
Завтра - в первый раз в последний класс... Не могу выспаться, рано лечь спать не могу.
Единственно хорошо - крис, кажется, понравился стих о стакане и молоке

@темы: жизненное, вузы

---

мне тяжело
и пусто
и тяжело

в мелкую крошку кем-то разбито стекло
стакан с молоком в осколки разбит. разбит.
у меня в груди ничего уже не болит

поэтому тяжело
и дело не в стакане. не в стаканах и даже не
в неправильном ударении в "стакане"
ни в чашках ни в блюдцах ни в ложках ни
в расплескавшемся молоке (отражаются в нем огни
хотя это же невозможно. а может возможно. кто
долго будет смотреть на разлившееся молоко?
вот именно, что никто)

а дело в тоске а дело в одной тоске
которая ноет где-то. не в сердце
скорей, в виске

только тоска, которую не одолеть,
потому что нет неба, а мы живем на земле
а мы живем на земле, а мы под землей живем
трясемся в метро в маршруте "работа-дом"
трясемся в метро
и бегаем под дождем
и вроде живем
и вроде бы - не живем
и так же всю жизнь
и нет никаких небес
и мальчика нет во ржи
и Христос не воскрес

и у всех восьми миллиардов людей земли
ничего не болит.
ничего-ничего не болит.

разбито стекло
из стакана течет и течет
крошки грубо и зло так впиваются мне в плечо
что мне больно и горячо
но в груди ничего
я смотрю на текущее молоко
и молюсь о спасеньи его
не хочу, чтобы кто-нибудь умирал
даже чайник
и чашка
и этот разбитый стакан
и тягучее молоко
впрочем наверное смерть их быстра, легка,
впрочем наверное им умирать легко

кровь на молочной пенке - как на белой кости коралл

Не хочу, чтобы чашки кто-нибудь разбивал.

и это наверное глупо - все что я говорю
я с новым стаканом новую встречу зарю
я пригублю из стакана новое молоко
и будет мне даже весело и легко
(я уже говорила "легко". но махну рукой.
интересно, как много рифмуется слов с "тоской"?)

и воскреснет Бог и расточатся врази его
и не будет больше горького ничего
и осколки выбросят и вымоют чисто пол
и новый пакет молока - на блестящий стол

а старый стакан на вечные веки забыт
кому он теперь-то нужен, раз он - разбит?

и ни у кого ничего-ничего не болит.

@темы: стихи, сага о тоске, Творчество

---

Мой добрый лис

Сегодня ночью в город пришла осень.
Осень была в ярко-алом плаще, а ее длинные рыжие волосы развевались на холодном ветру, который она принесла с собой и выпустила из своей котомки. Ветер долго разминал лапы, прохаживаясь вокруг своей хозяйки и тихо скуля, а затем с редким коротким криком взмыл в небо.
Надо подготовить город к приходу Госпожи.
Осень улыбнулась, блаженно прикрыв глаза и показав ночному небу ряд острых акульих зубов.
- Она еще успеет сыграть на крышах города и на широких кронах деревьев городского парка свою симфонию умирающего дождя. Она еще успеет напоить хрустальный воздух ароматом увядающей желтой травы, успеет стать музой для отчаявшихся поэтов и бросить им в лицо россыпь золотых листьев вместо платы за посвященные ей стихи. Она еще успеет…
- Да ты романтик, посмотрю, - сказала я лису, остервенело грызя карандаш, который к этому моменту уже выглядел, как зубная щетка для бобра. – Мне тут надо сочинение про осень накалякать, может, поможешь?
- Сочинение? – лис ухмыльнулся и повернул ко мне свою длинную морду. – Сочинение должно в первую очередь понравиться учителю, а потом уже тебе. Оно должно иметь вступление и окончание. Оно должно прославить Пушкина, труд и учебу!
- Слушай, ты, - уныло сказала ему я. На злость сил не оставалось, а их надо было беречь для этого несчастного сочинения. Ненавижу литературу. – У меня хорошая учительница!
- Пушкин тоже молодец, а труд – основа жизни, - подсказал мне остальное лис. – Не думаю, что в школе оценят твою идею об акульих зубах. И о том, что осень – это жнец смерти.
- Ну посмотри же на нее, - воодушевленно начала я декламировать в потолок, - у нее глаза цвета адского пламени, ее коса – это лезвие осеннего дождя, а ее прекрасная улыбка заставляет верить, что смерть – это начало жизни… Ах, лис, я умру осенью!
- Я тебе закажу чудный гроб, - сухо ответил он мне, - и лично буду носить цветочки на могилку, если хочешь. Так ты пишешь сочинение, или как?
- Уже пишу, - я хмуро покосилась на него. Вот гад, опять весь лирический настрой испортил. – Но я не уме-ею, – я честно захныкала, как пятилетний ребенок, которому не дали конфетку. Кто меня пожалеет?
Он устало вздохнул.
- Опять ты к своему компьютеру побежишь. Ну ладно, так и быть, давай в интернете поищем, как писать об осени.
- Давно бы так! – я бросилась доставать из шкафа ноутбук.
Его зовут Левой, кстати говоря.
Итак, мы с лисом садимся за стол (точнее, кое-кто - на стол) и начинаем гуглить. Пардон, яндексить.
- Ха, неужели ты решила дописать этот рассказ?! - лис просунул голову мне под руку, закатил глаза.
- Тебе же он нравился, не так ли? - я почесала его за ухом.
- Ты тогда была милой и пушистой. Мы были такие молодые...
- А сейчас я колючая и страшная?
- Именно.
- Сволочь ты паршивая.
- И я тебя люблю.
- Можно я тебе пожалуюсь?
- На меня?
- Нет. На жизнь.
Конечно, - лис презрительно усмехнулся. Не любит, когда жалуются. - Что?
- У меня не пишутся стихи.
- Извини, - сказал Лис. - Я знаю, эти муки творчества... Но это твой договор со Вселенной, а не мой. Вы, люди, тем и отличаетесь. Мы видим чудеса, но мы не можем сделать ничего нового. Мы принимаем их как данность. Вы их не видите, но вы можете их придумать. Собственно, вы их и создаете. Вы можете создать миры, мы же можем только в них жить.
- Правда?
- Ты мне не доверяешь, а значит, никогда не сможешь узнать правду, ха-ха.
- А что за договор со вселенной? Я ничего не заключала.
- Кто из нас двоих человек? Ты и разбирайся со своей бессмертной душой и своими контрактами... Ладно, я могу тебя успокоить: если у тебя ничего не пишется, значит, у Вселенной на тебя другие планы. Опять же. Ты права, когда говоришь - пишутся, не пишутся... Это не ты пишешь стихи. Ты всего лишь проводник. Ты же брала образы из замирья, правда?
- Замирье? В смысле, потусторонний мир? Ты имеешь в виду то четверостишие, про плачущую девочку?
"Знаешь, как это страшно –
Протягивать руки в пустоту,
Потому что где-то в какой-то треклятой вечности
Плачет девочка."
- Именно. Ты же до сих пор думаешь, что это твоя сестра. Абортированная сестра. А еще твое стихотворение про мальчика - это твой брат. Твои мертвые, нерожденные брат и сестра.
- Лис, не надо об этом. Мне страшно.
- Да жизнь вообще - страшная штука. Вот теперь и думай, какую цену ты заплатишь за свои стихи. В какие еще миры забредет твоя душа, чтобы найти образ или сюжет для стихотворения?
- Не надо. Умолкни.
- Окей, шеф.

- пусть будет 9 класс, - сказала я лису. Тот согласно кивнул.

- 9 класс? Да ну. Я тогда, наверное, училась в восьмом.
- А я не помню. Но в девятом ты ничего про осень не писала, я точно знаю. У вас не было таких сочинений.
- Тогда давай представим, что я писала в девятом классе осеннее традиционное.
- Давай

Открыла первую ссылку.
Через минуту Лис ржал.
- А я что тебе говорил! Это сочинение воспевает труд! "Осень - еще и начало работ на дачном участке... Труд обогатил и обогащает меня чувствами... удовлетворения от труда..." Ха-ха-ха!
- А что ты ржешь-то? Это чужое сочинение, не мое, - сказала я, кликнула следующую ссылку.
- Нет, погодь, погодь! Верни! Там еще про Пушкина!
Лис не ошибся. В конце сочинения -
" Я однажды в книжке прочитал о Болдинской осени Пушкина, он тогда написал большое количество крупных произведений..." и что-то про то, что Пушкин осень любил.
- Ха, я прав!
- Я и не сомневалась. Пойдем дальше.
Следующее сочинение было типическое - улетающие птицы, желтые листья, блабла. Однако одна вещь здорово меня удивила.
- Торопливо проносятся ящерицы... Какие ящерицы? Я и летом их один лишь раз видела!
- Может, она в Казахстане живет, - терпеливо сказал Лис. - Или в Крымских степях.
- Нуок.
Остальные ссылки либо не открывались, либо... либо не открывались. Потому что сайт гдз ничего мне не дал.
- Окей, гугл.

- Тогда же не было этой фишки.
- Ну и что. Это утверждение такое. Мол, окей, а теперь гугл открывай.
- Нуок.
- Это мое выражение!
- Ты патентовала? Нет? Ну и молчи в тряпочку.
- Грр!

Гугл дал мне больше.
- "Погас веселое праздничное лето..." - писал казах!
- Не оскорбляй их зря. Некоторые казахи знают русский лучше русских.
- Я знаю, Лис. Блин. Мне даже стыдно стало.
- Передо мной извиняться не надо, извинись перед казахами.
- Простите меня, казахи.
- То-то и оно!
В следующем сочинении:
- Меня бесит слово "солнышко".
- Солнышко! - Лис откровенно издевался, но... Мне даже нравится, когда меня называют солнышком.

Блин. Вспомнился Егор. И то, как он солнышком назвал Наташу.
- Это ревность?
- Именно. Только не к Наташе. И не к Егору. К слову.

Озадачило - в нескольких сочинениях упоминались опята. Один и тот же автор, что ль?
Открыла сочинения для четвертого класса.
В глаза кинулось слово "роботы".
- РОботы? - уточнил Лис.
- Нет, лис, - сделала я страшные глаза, - РоБОты!
Добило меня:
- Осень вдохновляет... поэтов на новые поэзии. Слышь, Лис, вчера я написал одну поэзию, а сегодня две!
- Ты до конца дочитай. " Все произведения у нас написаны правильно и грамотно, поэтому за оценку можете даже не волноваться, она обязательно будет хорошей".
- Мне жалко детей Они скачают с этого сайта свои сочинения, а им два поставят. За "РобОты", - сказала я и захлопнула ноутбук.

- Неправда!
- Что именно?
- Ради меня оторваться от ноута... Небеса упали на землю!
- Да, ты прав, этого не было)
- Зря ты так.

В итоге я накалякала какую-то стандартную бурду и легла спать. Чтение ничем мне не помогло. Ах да. Еще я выгнала Лиса. Сказала ему - развейся! - и все.
Он бы не дал мне написать ничего нормального. Такого, за что бы мне поставили пьять.

А, вот и ты, - сказал Лис Осени. Осень неслышно влетела в комнату через окно и уселась на стол. - Она спит беспробудно.
- Вот и хорошо, - сказала она спокойно и взяла в руки перемазанный потекшей ручкой листок. - Это про меня?
- Да. Творчество, видишь ли...
- Вижу, Лис. Только вот акульих зубов у меня нет, - хмыкнула Осень.
- Да. Она малость переборщила... Хотя знаешь, для каждого ты своя. Тебя я, например, вижу вообще бабой с картины прерафаэлитов.
- Ты груб сегодня.
- Я не груб. Это все она.
- Да что ты, что она - одно и то же, Лис... И все-таки ты мне соврал.
- Да, я соврал. Ты в красном плаще с рыжими волосами, глаза твои зелены, и ты печальна как смерть ребенка. И... Дай подумать... Ты очень похожа на одного анимешного персонажа!
- Я никогда не узнаю, говорю я с ней, или с тобой, Лис. правда?
- Правда, потому что я и есть она. И потому что ты сказала это первой.
- Да? То есть, как только я сказала это, я создала другую реальность?
- И да, и нет. Все мы - плод ее воображения, только я немного реальней тебя. Чуточку. Ты можешь думать, что это ты дала толчок тем или иным событиям, но на самом деле само твое существование - это случайность. Ты - крохотная и не самая значительная песчинка, но даже и твои действия происходят только согласно ее воле...
- А что происходит, когда она не думает о нас?
- Мы не существуем. И это нормально. И это естественно.
- Ты слишком много об этом говоришь... То, что это естественно, причиняет тебе боль.
- Да, -грустно улыбнулся Лис. - Я хочу жить.

- А вот это уже полная брехня! - сказал Лис под локтем. - Все было не так! Ты все забыла!
- Ну прости. Я устала. Поэтому я просто докончу эту историю поскорей.
- Фу. Делай что хочешь.
- Буду считать это руководством к действию...
- Будешь выкладывать?
- А почему бы и нет.
- Но это личное!
- Ну и что. А это мой личный дневник. И личный профиль на фикбуке... И личная группа... И личный Интернет...
- Ты издеваешься.
- Нет, Лис. Просто я слишком люблю тебя, чтоб разрешить тебе остаться неизвестным.


...А в школе я обнаружила, что вместо правильного сочинения в моем рюкзаке лежит творческая писанина.
Но я ее так и не сдала.

- И да, Лис, и вот это тоже неправда.
- Знаю. Но зачем об этом говорить?
- Да, ты прав. Незачем.

@темы: проза, Мой добрый Лис, моя дорогая шизофрения, Творчество

---

еще пару дней назад... ой, в пн
раз в неделю по пн мы ездим на дачу. так вот.
шел и внезапно понял: осень! пахнет осенью!
и тут я чуть от радости не обрыдался.
для меня осень -в первую очередь запах. и впервые за год я почувствовал это щастье, которое у всех приходит весной. А у меня осенью.
Не знаю. Я очень ее люблю, да.

@темы: жизненное, Осень

---

Я написал и выложил очередной кусок фанфика.
Думала, успею сегодня сделать больше. Большую часть я сегодня сделала - страниц пять. И все равно. Очень медленно. Не весь день сидела, но прилично так.

Хаа, опять вернутся дни, когда я обновляю почту каждые три минуты. Во-первых, комментарии - нуавдруг они будут? А на самом деле - одиноко.

Кста, впервые была на даче у друзей. У Леры и Аркаши. Очень мне Аркаша понравился. Не выпендрежник, какой-то немного замкнутый, но живой. Есливыпонимаете. Точнее, даже не сам Аркаша - а тандем Лера-Аркаша. У них шесть котов и Бублик.
Лера часто говорит, как ей хорошо и легко со мной. И мне больше страшно от этого. Потому что когда к тебе привязывается человек - когда он сильно привязывается - это страшно.
У Леры проблемы с друзьями из-за специфического внешнего вида. У нее их нет. Точнее, мало. А тут я.
Хотя у нее талант. Дети и шить. Талант явный и безоговорочный.
Ее двоюродный братик Андрей, кажется, в меня влюбился

А еще я была в шк сегодня. такая тоска взяла. я за лето нихрена не отдохнула.
а еще концерт этот с собяниным... я должна выступать, а я сейчас не в лучшей форме. голос - это мышцы. если ты три месяца не качал мышцы, ты нихрена не споешь.

@темы: жизненное, Hellsing, фанфикшн, Творчество

---

Родной ноутбук пробуждает вдохновение! Нет, серьезно!
Это как в поговорке "дома и стены греют", только про ноутбук.

Ps: и хватит, тварь, дописывать старые плохие стихи. Лучше не выйдет.
P.P.s. а я и не пишу больше, я фанфик пишу.
PPS ну и молодец

@темы: шизофрения, Творчество

---

Фигасе че я нарыл-2

Второе стихо из жуткой древности. Я выкинул несколько строчек, почесал в затылке - опять же, вывешивать пока не хочется, потому что фуфигнякакаята

Как только март с календаря слетел на теплом ветре юга,
Мы вдруг опомнились - лишь дни остались до разрыва круга.

И память бьется в голове, как в море волны бьются в камень,
Так больно, что осталось лишь вцепиться в волосы руками,
И выть (как волки на луну), что не тогда, не так, не с теми
Творили жизнь, что пустоте презрительно бросали время.
(когда я писал "творили жизнь", я имел в виду не секс. Боюсь, я здорово испортилась за последние года два)
И хочется как никогда под солнце подставлять ладони,
По ветру память распустить и больше ничего не помнить,
Чтоб с первой бабочкой весны и с первыми ростками сныти
Под свод души моей вошло в зеленом саване «забыть», и
Чтоб вместе с памятью вина разбилась, как стекло, на части
И вместо пустоты пришло полуразрушенное счастье,
И будет верба, дым костра, и хриплые вороньи стаи,
И пальцы, как весенний лед, который плавится и тает.

Оставим в прошлом ложь и грязь, забудем старые обиды,
Ведь нам остался только шаг до врат в чужое царство Сида.
Давай смеяться и мечтать, и по утрам встречать рассветы,
И всю последнюю весну жить ожиданиями лета.
Давай, как дети, всех любить, вдвоем раскачивать качели,
По вечерам читать стихи, и на твоей виолончели
Играть то Баха, то Берто, читать сонеты – чтоб до дрожи -
И без зонта в апрельский дождь бежать и изумлять прохожих.

Пусть в волосах не тает снег (лет тридцать), время на исходе,
Пусть кожа в сетке старых ран, которые нам ставят годы,
Пусть обреченность правит бал и страх ознобом лезет в сердце,
Пусть даже новая весна не даст нам силы отогреться -

Давай назло проклятым «пусть» не будем ждать, что будет дальше.
Давай же жить! одним сейчас, смеяться и срываться в кашель,
Лететь, лететь на всех парах, пусть в пропасть – бешено и смело,
И жизнь – любить, и так любить, как человек перед расстрелом,

И так – до самого конца, до финиша, черты, исхода…
Так получилось, что весна – конец, а не начало года.

Мы взялись за руки – и страх ушел, развеялся, как пепел
На южном ветре. Этот май – последний – был великолепен.
Все закружилось – жизнь и смерть в одной весенней круговерти…
…Ты слышишь? Мы награждены с тобой пожизненным бессмертьем.

@темы: стихи, офигеть!, чтозабред, Творчество, древнее

---

Фигасе че я нарыл

Фига че я нарыл
Древний стих про Пилата (ХАХАХА) недописанный.
Почесала в затылке, дописала. Стало смешно.
Хыыы, сомневаюсь, что это можно вывесить куда-нибудь, хоть на ту же книгу фанфиков. фуфигнякакаята

Слушай, учитель, прошу, не ругай меня –
Я же совсем не ленив –
Видишь, как небо, объятое пламенем,
Красит в багровый залив?
Даже не смотришь. Нахмурились брови:
«Что же сегодня с тобой?»
Там, где вода цвета жертвенной крови,
Бьется и бьется прибой.
«Ну же. Сначала. Граница Эстонии…»
Красен под солнцем гранит,
Море, как будто в предсмертной агонии,
В пене шипит и хрипит.
«…при повороте в восточную сторону…»
Берег отвесен и крут.
Чайки – как вдруг поседевшие вороны –
Кружат над морем и ждут.
Что мне твоя география? Видишь,
Слышишь ли это? Не спишь?
На языке, называемом идиш, –
Это ли ты говоришь?
Ты ли стоишь у стола - в окровавленном
Белом плаще человек,
Ты, ненавидимый и обесславленный,
Проклятый Богом навек?
Что мне рассказы о странах и нациях,
Карты на желтых листах,
Если я вижу – сквозь ветви акации -
Люди висят на крестах?
и тут я пошел дописывать
Я замираю – и ярче, и проще
Вижу затравленный взгляд…
Ты уже знал, выйдя к людям, на площадь,
Кто не вернется назад.
Это народ окропил себя кровью,
Думал, - они и распнут.
Боже, ты видишь, что я невиновен?
…Сам же себе отвечая –
Виновен.
Это ли праведный суд?..

Что ты, учитель, я здесь, я не брежу.
(Это ведь все наяву).
С перьев чернила все реже и реже
Капают красным в траву...

Ты остаешься, и нет воскресения.
Есть лишь тоска и печаль.
Все твои будущие поколения
Носят на сердце печать.

Может, и правда? Действительно чистые
Руки себе ты умыл…

Только никто не расскажет об истине
И не укроет от тьмы.

Маленький мальчик… Ты плачешь – не надо,
Видишь, дотронься: я жив.
Хочешь – мы вместе до райского сада
Через закат добежим?

Ты не виновен – ты просто орудие
В воле Творца. Отпусти
Боль и вину, и прими правосудие -
Это - забыть и простить!

Я возвращаюсь – не для обвинения,
Я возвращаюсь – спасти.

Ты от бессмертия и от спасения
Сам оградился виной…
Я расскажу тебе о воскресении.
Ну же. Иди же за мной.
Ну же…
Учитель…
В глазах отражается и догорает закат.

«Кто ты?!»
Не знаю.
Мне кажется...
Кажется,
Я
Ученик твой.
Пилат.

@темы: стихи, офигеть!, чтозабред, Творчество, древнее